Despertó sin apuro, despertó como rugiendo, tanta barbarie sucediendo dentro y fuera todo estaba prohibido. Al primer sonido del tambor recordó lo que era estar viva, porque el cuerpo se había dado cuenta de que le estaban dando permiso para explotar. Siempre le decía, calmate, ordenate, siempre le pedia a los rugidos que se esperasen. Que aguantaran. Y el cuerpo respondia, cadavérico, acostumbrado al ritmo mecánico de la cotidianidad. Pero ahora sonaba el tambor. Sonaba y entonces se soltaba para no seguir ahogándose, y el diluvio que era su ovalado cuerpo se tensaba y se liberaba dejando escapar resoplidos de placer. Para eso estaba hecho, para eso estaba su cuerpo...no para respirar y envejecer sin ser usado, no para fruncir el ceño y arrugarse absorbiendo letras. No. Su cuerpo estaba hecho para bailar.

Me gustaría haber escrito todo. Me gustaría tener el recuerdo agridulce de esos días, inmortalizado, para poder volver a sentir un poquito como lo hacía en esa época. Recuperar la ingenuidad.

“Serán tal vez los potros de bárbaros atilas
o los heraldos negros que nos manda la Muerte…"

Lo recuerdo con su chaqueta de cuero, arrugada. Su rostro envejecido y cansado, pero impactado por unos ojos incendiados capaces de devolver la vida que faltaba en otros lados. El ceño fruncido, un caminar apurado, la pera alzada. Su voz aguda, siempre impasible, siempre decidida.

Tomó un día el camino equivocado. Se dirigió, con los pasos chuecos, al destino traidor que no respetaba nada, que no cuidaba nadie. Al destino de la pasión, del deseo, del dolor,el destino inentendible, inevitable, incontrolable. No era posible esperar otra cosa, que es el destino sino incertidumbre, sino sorpresa. Que es el destino. Qué es...

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Para pensar

Haga este ejercicio. (Sin restricciones temporales, usted decide.) Piense, piense, piense, coma, luego piense, piense (siga pensando), piense, piense, piense algo más, siga pensando, piense, beba algo de agua si tiene mucha sed (no café pues no aguantará las ganas de orinar), piense… piense, piense y piense hasta caer dormido. Si al despertar sigue creyendo en lo que creía antes de pensar, no lo hizo bien, y solo repitió la palabra “piense” en su cabeza una y otra vez. Ahora, la misma cosa pero traducida: If you were a cat, you wouldn’t ask so many about life, or about Marxism, or Religion. Since you’re a human, all those ideas in which you believe (because you’re not a cat), remain as a truth, but only if you don’t ask too much about them. So, maybe for cats it’s easier to believe in anything, especially since they’ve seven life, not-to-think.
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Del libro de cartas de Van Gogh

Me demostró que no me equivocaba. Sí nos parecemos. Nos parecemos y cuando te digo siempre que sabemos ver el arte de la vida, me refiero a esto: "el arte es el hombre agregado a la naturaleza”; la naturaleza, la realidad, la verdad, pero con un significado, con una concepción, con un carácter, que el artista hace resaltar, y a los cuales da expresión, “que redime”, que desenreda, libera, ilumina. " Le puse doble atención a lo que enviaste, iba con el ánimo de encontrar aquello de mí que viste en ello, y descifré un par de cosas que me gustaron, sentí como si fueran un reflejo mío, un eco de algunos pensamientos.. Me gusta la parte en que dice que tiene pasiones momentáneas. Es imprudente, impaciente, en ese tiempo le daba con la escritura. Lo traduzco como una desesperante tendencia a apasionarse, por unos cuántos meses, con algo en específico, una persona, una ideología, música, etc. Pasado el tiempo, aquella pasión paulatinamente va desapareciendo, y es reemplazada por otr...
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