Después del CORPUS

"De lo que somos capaces de hacer, pensó. Crecer, amar, tener hijos, envejecer. Y todo eso, mientras también estamos en otro lugar; en el largo tiempo de una respuesta que no llega, o de un gesto no terminado. Cuántos senderos, y a qué paso diferente los remontamos, en lo que parece un único viaje" Mr. Gwyn está dando su paseo habitual por el Regent's Park en Londres cuando de pronto tiene una revelación; no quiere seguir haciendo un día más aquello que hace todos los días. La traducción al español del libro dice literalmente "(Mr. Gwyn) tuvo la límpida sensación de que todo lo que hacía cada día para ganarse la vida había dejado de ser adecuado para él."  Me detuve obsesivamente en esa frase, intentando comprender que fue lo que quiso decir Baricco. ¿Mr Gwyn sintió un repentino aburrimiento de su vida? ¿O más bien desadaptación? ¿Tuvo una "crisis existencial"?  ¿A que se refiere con que lo que hacía había dejado de ser "adecuado" pa...

"Nadie consagrado a pensar sobre la historia y la política puede permanecer ignorante del enorme papel  la violencia ha desempeñado siempre en los asuntos humanos".  Hanna Arendt.          Como digo en la descripción de este blog, para mí la mayoría de las novelas son un viaje.  Al terminar de leerlas siento como si hubiese recorrido un largo camino.  A vuelo de pájaro, recuerdo los mejores viajes literarios que he tenido. Viajes románticos como la historia de amor de Vera y Enrique en "La consagración de la primavera", viajes "existenciales" como "Los hermanos Karamazov",  o "La montaña Mágica", y viajes fantásticos como "Guerra del fin del mundo". Cuando terminé de leer "Ensayo sobre la ceguera", de José Saramago, lo primero que le dije espontáneamente al CORPUS fue: ¡Qué viaje!.  Sentí como si hubiera vuelto de una larga travesía hacia las profundidades de la historia, en un recorrido nauseoso y angustiante...