No se sienta nunca menos que la poesía.


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Villa Grimaldi

“Del olvido siempre gris” Mario Benedetti Los cautos vencedores no morirán de contrición precoz a medianoche marcan y celebran el palmo conquistado a la memoria y los ex centinelas vigilan como siempre el horizonte donde apenas transcurren barquitos y delfines ¿dónde empezó la trampa? ¿en los adioses? ¿en las bienvenidas? en la feria se venden los perdones son de segunda mano y tan usados que se les ve la sangre en las hilachas los cautos vencedores cumplen su vida familiar sin ruido aunque en la esquina vibren los calambres del viento y sin embargo en el desván de alarmas están aún las claves de los cuerpos y otros juguetes rotos en tanto los vencidos emergen de su canon de rencores hilvanan ritos como perlas inauguran orfeones de silencio y empiezan a cavar criptas de fango donde salvar la última y precaria felicidad posible pero allá arriba otros olvidan ásperamente olvidan el olor de la muerte y confían / a...
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Del libro de cartas de Van Gogh

Me demostró que no me equivocaba. Sí nos parecemos. Nos parecemos y cuando te digo siempre que sabemos ver el arte de la vida, me refiero a esto: "el arte es el hombre agregado a la naturaleza”; la naturaleza, la realidad, la verdad, pero con un significado, con una concepción, con un carácter, que el artista hace resaltar, y a los cuales da expresión, “que redime”, que desenreda, libera, ilumina. " Le puse doble atención a lo que enviaste, iba con el ánimo de encontrar aquello de mí que viste en ello, y descifré un par de cosas que me gustaron, sentí como si fueran un reflejo mío, un eco de algunos pensamientos.. Me gusta la parte en que dice que tiene pasiones momentáneas. Es imprudente, impaciente, en ese tiempo le daba con la escritura. Lo traduzco como una desesperante tendencia a apasionarse, por unos cuántos meses, con algo en específico, una persona, una ideología, música, etc. Pasado el tiempo, aquella pasión paulatinamente va desapareciendo, y es reemplazada por otr...
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Mr. Gwyn - Alessandro Baricco

"De lo que somos capaces de hacer, pensó. Crecer, amar, tener hijos, envejecer. Y todo eso, mientras también estamos en otro lugar; en el largo tiempo de una respuesta que no llega, o de un gesto no terminado. Cuántos senderos, y a qué paso diferente los remontamos, en lo que parece un único viaje" Mr. Gwyn está dando su paseo habitual por el Regent's Park en Londres cuando de pronto tiene una revelación; no quiere seguir haciendo un día más aquello que hace todos los días. La traducción al español del libro dice literalmente "(Mr. Gwyn) tuvo la límpida sensación de que todo lo que hacía cada día para ganarse la vida había dejado de ser adecuado para él."  Me detuve obsesivamente en esa frase, intentando comprender que fue lo que quiso decir Baricco. ¿Mr Gwyn sintió un repentino aburrimiento de su vida? ¿O más bien desadaptación? ¿Tuvo una "crisis existencial"?  ¿A que se refiere con que lo que hacía había dejado de ser "adecuado" pa...
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